MARTES por Daniela Asfura

Martes, otra vez martes; como detesto los martes. Si, los martes. Algunos repudian los lunes pero yo no; me generan un rechazo incomprensible los martes. Quizás sea porque todos los hechos traumáticos de mi vida ocurrieron los días martes; la muerte de mi perro, un martes, el accidente de mi viejo, un martes, mi esguince, un martes, el engaño de mi novio, ¡ahh no! eso no fue un martes, pero igual, detesto los martes.

Y encima hoy soy la “ama de casa suplente”; y sí, desde que mi vieja empezó suele pasar; sinceramente no me agrada para nada tener que ordenar, hacer las compras, cocinar… pero desde que quedamos solas, no llega a cumplir todas sus obligaciones.

Si. Martes. Ama de casa suplente. Perfecto

Un kilo de pan, medio de cebolla, ¿papas? No no, papas hay ¿qué más me había pedido? Ahh, si si, kilo y medio de costeletas.

Directo al supermercado. Rueda pinchada. Hay que caminar. Viento, ¿por qué viento? Sol, lluvia, tormenta, lo que sea, ¡pero no viento! Por lo visto hoy no es mi día.

Martes. Ama de casa suplente. Viento. ¡Genial!

Camino al supermercado se percata de que se olvidó la bolsa de compras, desde que entró en vigencia la ordenanza hay que llevarla a cada negocio de la ciudad.

Regresa. Comienza la búsqueda de la bolsa. No la encuentra. Algo anda mal ¿será una señal? Tonterías. Agotada de no obtener el resultado esperado, se sienta en una silla, la de madera, al costado izquierdo de la mesa. Cierra los ojos. Una sensación de angustia invade su cuerpo. A su mente vuelve el sueño de la noche anterior, pasaba meses sin soñar, o bien, sin recordar lo que soñaba, aunque hacía una semana despertaba con una desesperación inexplicable. Sofocada por su malestar abre sus ojos, observa en la silla ubicada a su derecha la bolsa tan buscada. La toma y sale hacia el supermercado. 

En el camino no puede evitar recordar y pensar en su sueño. – Buen día. La sorprende su vecina que ingresaba en el mismo instante que ella en el local.

Sobresaltada decide dejar de lado ese asunto y concentrarse en el pedido. Debía realizarse con exactitud, no debía olvidarse de nada, sabía que si lo hacía sería motivo de otro conflicto familiar.

Un kilo de pan, medio de cebollas, kilo y medio de costeletas y ¡puré de tomates!, lo recordó al pasar frente al pasillo nueve, donde luego de buscar el resto de los productos regresaría.

En el nueve, estira su brazo derecho para tomar la botella. Sus ojos perdidos en la nada. Su cuerpo preso de un incontrolable temblor. Su respiración agitada. Sudor que caía por su frente rodeando sus ojos desorbitados. Su mano dejando caer la botella. Permanecía firme en su posición. Su cuerpo corroboraba su presencia pero no reaccionaba.

 Y llegué a la naciente de un camino que no dudé en transitar. Caminando por la espesa vegetación de aquel bosque que de niña había conocido y que su recuerdo se me había borrado. Alto, es el mismo bosque del sueño de anoche. Felicidad, libertad, soledad… ¡estoy tan bien! Pero, ¿por qué comienzo a sentir miedo, dolor y preocupación?

Continúo andando. Llegué otra vez a esa cabaña que conocí a los nueve años. De madera de algarrobo, dura y resistente como el mismísimo árbol. Subí las escaleras traseras y llegué al porsche. Tras grandes esfuerzos por correr ese mueble rotoso, accedí a las cercanías de una ventana. La curiosidad puso más, aunque sabía que debía marcharme. Me asomé. En el interior de la casucha una mesa rectangular pequeña, ubicada paralela a mi ubicación. A su alrededor tres sillas dispuestas de un modo particular, miraban hacia el lado opuesto de la mesa, es decir, su espaldar estaba en contacto con el filo del mueble. Más al fondo se divisaba una pequeña cocina. Sin dudas, desde allí provenían las primeras voces calmas que se iban tornando fuertes reproches.

Los insultos eran dictados por dos personas que se dirigían a la habitación que tanto había observado. La mujer, de cabellera negra y ojos aún más oscuros, mantenía su dedo acusador hacia el hombre que, cansado de discutir, se había sentado en una de las sillas y mirando hacia la pared, con esa mirada de mar, había optado por abstenerse de comentarios.

Una voz que decía: - Lárgate. Ahora ¿Qué esperas? Esta vez nada podrás hacer. Tardé unos segundos en comprender que esa voz no era de mi conciencia, sino de un niño de tal vez nueve años, cabellera tan negra como la de la histérica mujer y ojos aún más turquesas que los del señor. De repente, el niño desapareció. Ágil se escabullía en los arbustos. Pensé en seguirlo, pero la pulsión de curiosidad otra vez pudo más.

Permanecí en mi posición, volviendo la mirada hacia la ventana. Un almanaque. Martes nueve; había olvidado que era martes. Un ruido. El hombre se levanta brutalmente hacia la señora, que mediante empujones logra apartárselo y tirarlo hacia la otra silla. La nuca de aquél hombre choca bruscamente contra el espaldar, ocasionando un leve momento de inconciencia. Me desvanecí en el suelo chocándome el mueble viejo y roto. Desperté luego de un momento y nuevamente yo asomada a la ventana.

El hombre se encontraba sobre la mesa, atadas cada una de sus extremidades por sogas que se unían con las patas del mueblucho. Permanecía inmovilizado, lógicamente, pero yo, yo tampoco podía ni levantar mis brazos, ni mover mis piernas y no entendía porqué.

La mujer, mucho mas despeinada que hacía unos instantes atrás, se acercaba furiosamente hacia el hombre, con su mirada que destallaba fuego, tan penetrante que provocaba escalofrío, con su risa exasperada que se deleitaba por el esfuerzo que ahora, el señor realizaba tras recuperar la conciencia. Nada podía hacer ante el espectáculo que se desenvolvía ante mis ojos. O quizás si. Aunque sólo podía gritar, creo. Mis piernas inmovilizadas no servían para huir y menos para ingresar a la casucha para evitar lo que fuera que fuese a suceder.

Abalanzándose hacia aquél extraño de traje negro y rostro que ahora me resultaba familiar, sacó de entre sus harapos una cuchilla, de las que se usan en las carneadas, brillante y filosa. Comenzó a penetrar  sin remordimiento aquél cuerpo inmóvil y temeroso.

Primer apuñalada. Alaridos de auxilio, de sufrimiento, de resignación. Quiero gritar bien fuerte, como cuando discutía con mamá, con papá. Imposible. El sonido de mi voz se había apagado. Ya nadie podría escucharme. Nuevamente su cuchilla toma altura y desde su nueva posición – arriba del cadáver- su arma inicia nuevo viaje, directo al estómago de la presa, que comenzaba a liberar un ferviente rojo.

Sintiendo un ardor en su vientre, logra por fin tocárselo con su mano derecha que tras deslizarse por éste, se baña de un cálido y espeso líquido, que ahora frente a sus ojos, tomaba color rojo oscuro y llenaba de espanto el rostro de la joven salpicado por el fluido.

Mirando nuevamente por la ventana, observa de modo difuso como aquella insaciable mujer seguía apuñalando al pobre hombre. Cada nueva apuñalada que aparecía en el extraño, en ella se sentía como navajazos intensos. Ardiéndole su estómago, intenta gritar, aunque esta vez ya no le importaba obtener ayuda, sólo desahogar su dolor.

Desvaneciéndose lentamente, finaliza por situarse en el suelo, rodeada de un flamante rojo pasión que cada segundo aumentaba su dimensión, y que provenía de su vientre herido, que dejaba escapar sin timidez a cada víscera que se aproximaba a los nueve orificios.

Sus alaridos habían reunido a un  par de personas a su alrededor que, extrañadas de lo ocurrido, no sabían que hacer. Habían sido testigos de cada nueva perforación que surgían en esa joven, ahora recogida por los bomberos, por las que fuertes torrentes sanguíneos se dispersaban en el pasillo nueve.    

Si. Martes. Ama de casa suplente. Viento. Angustia. ¡PERFECTO!